★Beaux Textes★

Dans nos relations avec la société, une des vertus les plus utiles est l'indulgence. Se montrer sévère, c'est oublier de combien de qualités on est dépourvu, et de combien de fautes on ne fut préservé que par le hasard ; c'est oublier la faiblesse des hommes et l'empire qu'exercent sur eux les objets dont ils sont entourés. Pour rendre à nos semblables une exacte justice, il faudrait connaître tous les secours et tous les obstacles qu'ils ont rencontrés : en jugeant ainsi, que d'actions célèbres deviendraient moins étonnantes, et que de fautes on se reprocherait d'avoir jugées avec trop de rigueur !
C'est de l'indulgence qu'on apprend l'heureux secret d'être bien avec soi-même, et bien avec les hommes. Quelques-uns portent dans le monde une hostile franchise : on les redoute, et les contrariétés qu'ils éprouvent accroissent chaque jour leur brusquerie fatigante et leur rudesse importune. D'autres, ne rougissant d'aucune complaisance, souples et faux, sourient à ce qui leur déplaît, louent ce qu'ils trouvent ridicule, applaudissent ce qu'ils savent être lâche. Soyez indulgent, vous ne sacrifierez jamais l'estime de vous-même, et, loin de vous nuire, la franchise rendra votre affabilité plus aimable.

Pour assombrir la vie, il suffirait de trop arrêter ses regards sur les vices et les travers des hommes. La vertu que je préconise porte avec elle sa récompense, en nous faisant voir nos semblables tels à peu près qu'ils devraient être.

De prétendus moralistes se plaisent à blâmer l'indulgence ; si nous voulons les croire, elle encourage les vices, flatte les passions, enhardit leurs désordres. N'adoptons point ces tristes idées : que notre indulgence courageuse s'étende même aux infortunés victimes de graves erreurs. Assez d'autres prendront le soin de les accuser ; prenons pour nous celui de leur tendre une main bienveillante. Pour ramener les esprits égarés, croyons au repentir, et portons l'espérance dans le coeur du coupable !

Nés au milieu des discordes civiles, loin d'agir ainsi, nous ne savons pas même tolérer les simples opinions qui s'éloignent des nôtres. Eh ! considérons la faiblesse, l'inanité de nos jugements. Vous dites : Cet homme pense bien ; qu'on traduise ces mots, ils signifient : Cet homme pense comme moi.

Que d'opinions imposées à la faiblesse par le hasard ! N... sert avec activité un des partis qui nous divisent : jamais il n'a fait le plus léger examen des opinions entre lesquelles nous devons choisir ; il est incapable de se conduire lui-même, il ne peut que suivre fidèlement une impulsion donnée, et son tuteur a disposé de lui. S'il fût né dans telle maison, voisine de la sienne, son activité servirait aujourd'hui les idées opposées à ce qu'il appelle ses principes, qui lui sont si chers et dont il est si fier.

Telle idée qui d'abord nous a paru vraie, nous semble aujourd'hui fausse ; et peut-être reviendrons-nous à notre premier jugement : accordons à nos adversaires le droit de se tromper, dont nous usons fréquemment pour nous-mêmes. Allons plus loin ; aimons à publier ce que nous savons être honorable dans la conduite des hommes dont nous ne partageons pas les opinions ; c'est un moyen de rapprocher les esprits, de répandre des idées de justice et des sentiments de modération. Au milieu des guerres intestines, rappelons souvent que des erreurs en politique, en religion, peuvent laisser subsister de grandes qualités du coeur.

Solitude....

Solitude, sais-tu pourquoi je t’aime ?
Solitude, sais-tu pourquoi je t’attends ?
Solitude, sais-tu pourquoi je t’espère ?
Solitude, sais-tu pourquoi je t’ai apprise ?
En toi, je trouve le refuge face au regard étranger,
En toi, je trouve le silence face à l’inexplicable,
En toi, je trouve la paix face à l’épuisement,
En toi, je trouve celle que je suis devenue.

Avec toi, j’ai parcouru des chemins inconnus,
Avec toi, j’ai parcouru l’espoir et la désespérance,
Avec toi, j’ai parcouru la vie et la souffrance,
Avec toi, j’ai appris à tout réapprendre.

Alors, Solitude, quand ma main tu lâcheras,
Et qu’une main nouvelle viendra se tendre,
Alors, Solitude, souvent mon cœur reviendra,
Car pour aimer, il faut savoir attendre.

L'icône endommagée

A moins de regarder une personne et de voir la beauté en elle, nous ne pouvons l'aider en rien ; on n'aide pas une personne en isolant ce qui ne va pas chez elle, ce qui est laid, ce qui est déformé.
Le Christ regardait toutes les personnes qu'il rencontrait, la prostituée, le voleur, et voyait la beauté cachée en eux. C'était peut-être une beauté déformée, abîmée, mais elle était néanmoins beauté, et il faisait en sorte que cette beauté rejaillisse. C'est ce que nous devons apprendre à faire envers les autres. Mais, pour y parvenir, il nous faut avant tout avoir un coeur pur, des intentions pures, l'esprit ouvert, ce qui n'est pas toujours le cas... afin de pouvoir écouter, regarder et voir la beauté cachée.

Chacun de nous est à l'image de Dieu, et chacun de nous est semblable à une icône endommagée.

Mais si l'on nous donnait une icône endommagée par le temps, par les événements ou par la haine des hommes, nous la traiterions avec tendresse, avec révérence, le coeur brisé. C'est à ce qui reste de sa beauté, et non à ce qui est perdu, que nous attacherions de l'importance. Ainsi, nous devons apprendre à réagir envers chacun...

Socrate avait, dans la Grèce antique, une haute réputation de sagesse. Quelqu'un vint un jour trouver le grand philosophe et lui dit : « Sais-tu ce que je viens d'apprendre sur ton ami ? »
« Un instant, répondit Socrate. Avant que tu me racontes tout cela, j'aimerais te faire passer un test rapide. Ce que tu as à me dire, l'as tu fait passer par les trois passoires ?

Mais oui, reprit Socrate, avant de raconter toutes sortes de choses sur les autres, il est bon de prendre le temps de filtrer ce que l'on aimerait dire. C'est ce que j'appelle le test des trois passoires.

La première passoire est celle de la VÉRITÉ. As-tu vérifié si ce que tu veux me raconter est VRAI ? » « Non, pas vraiment, je n'ai pas vu la chose moi-même, je l'ai seulement entendu dire. » « Très bien ! Tu ne sais donc pas si c'est la vérité.

Voyons maintenant, essayons de filtrer autrement, en utilisant une deuxième passoire, celle de la BONTÉ. Ce que tu veux m'apprendre sur mon ami, est-ce quelque chose de BIEN ? » « Ah non, au contraire! J'ai entendu dire que ton ami avait très mal agi. » « Donc, continue Socrate, tu veux me raconter de mauvaises choses sur lui et tu n'es pas sûr qu'elles soient vraies. Ce n'est pas très prometteur !

Mais tu peux encore passer le test, car il reste une passoire : celle de l'UTILITÉ. Est-il UTILE que tu m'apprennes ce que mon ami aurait fait ? » « Utile ? Non, pas vraiment, je ne crois pas que ce soit utile. »

« Alors, conclut Socrate, si ce que tu as à me raconter n'est ni VRAI, ni BIEN, ni UTILE, pourquoi vouloir me le dire ? Je ne veux rien savoir. De ton côté, tu ferais mieux d'oublier tout cela . »

La Valeur du Temps

Pour apprendre la valeur d'une année, demande à l'étudiant qui a raté un examen.
Pour apprendre la valeur d'un mois, demande à la mère qui a mis un enfant au monde trop tôt.

Pour apprendre la valeur d'une semaine, demande à l'éditeur d'un journal hebdomadaire.

Pour apprendre la valeur d'une heure, demande aux fiancés qui attendent de se revoir.

Pour apprendre la valeur d'une minute, demande à celui qui a raté son train, son bus ou son avion.

Pour apprendre la valeur d'une seconde, demande à celui qui a perdu quelqu'un dans un accident.

Pour apprendre la valeur d'une milliseconde, demande à celui qui a gagné une médaille d'argent aux Jeux Olympiques.

Le temps n'attend personne. Rassemble chaque instant qu'il te reste et il sera de grande valeur. Partage les avec une personne de choix et ils deviendront encore plus précieux.

Si les mots plaisir imaginaire signifient un plaisir qui n'a rien de réel, gardons-nous de les employer jamais. Le pauvre qui tous les jours, pendant douze heures, dormait et se croyait revêtu de l'autorité royale, avait un sort exactement semblable à celui du roi qui, rêvant pendant le même nombre d'heures, croyait souffrir le froid, la faim, et solliciter dans les rues la pitié des passants.
Tous nos plaisirs sont fugitifs, et tous sont réels. Faculté merveilleuse, l'imagination réveille les plaisirs passés, charme l'instant qui s'écoule, et voile l'avenir ou l'embellit d'espérances.

Bannissons ce préjugé vulgaire qui nous représente la raison et l'imagination comme deux ennemies, dont l'une doit étouffer l'autre. La raison ne dédaigne aucun plaisir facile et pur. L'erreur même d'un songe peut avoir du prix à ses yeux ; et quels avantages les rêves de l'imagination n'ont-ils pas sur ceux du sommeil ! Ma volonté fait naître les premiers ; je les prolonge, les dissipe et les renouvelle à mon gré. Tous les hommes qui s'étudient à multiplier les instants heureux, savent jouir d'aimables chimères, et peignent avec enchantement les heures d'ivresse qu'ils doivent à l'effervescence d'une imagination riante.

Il est des circonstances où la raison n'a plus à nous donner d'autre conseil que celui de nous livrer aux illusions, qui peuvent mêler encore quelques plaisirs à nos douleurs. Un homme de mérite qui, dans nos temps orageux, a passé vingt mois en prison, me disait qu'une nuit il rêva que sa femme et ses enfants lui apportaient la liberté. Ce rêve lui laissait un souvenir si profond, une émotion si vive qu'il forma le projet de le renouveler, par la pensée, chaque jour. Tous les soirs, excitant son imagination, il cherchait à se persuader qu'il était au moment de la réunion désirée ; il se représentait les transports de sa femme, les caresses de ses enfants, et ne laissait que des chimères occuper son esprit, jusqu'à l'instant où le sommeil lui faisait tout oublier. L'habitude, me disait-il, avait rendu mes illusions plus fortes qu'on ne pourrait le croire : j'attendais la nuit avec impatience ; et la certitude que le jour finirait par quelques instants heureux me faisait constamment éprouver je ne sais quelle exaltation qui m'étourdissait sur mes peines.

Dans l'infortune, les douces illusions ressemblent à ces feux brillants et colorés qui, durant les tristes hivers du pôle, présentent au milieu des nuits l'image de l'aurore. Une faculté mobile et vive, qui trompe le malheur, doit embellir le bonheur même. Aux avantages qu'on possède elle unit ceux qu'on désire. Par sa magie, nous renouvelons les heures dont le souvenir nous est cher, nous goûtons les plaisirs que promet un avenir lointain, et nous voyons du moins l'ombre légère de ceux qui nous fuiront.

Les illusions, a dit un sombre philosophe, sont l'effet d'une démence passagère. Ah ! les idées folles sont celles d'où naissent les ennuis, et les idées raisonnables sont celles qui charment la vie. Si vous rejetez ces principes, n'adoptez pas du moins une fausse et lugubre sagesse ; croyez plutôt que tout est folie sur la terre. Mais alors, je distingue des folies tristes, des folies gaies, des folies effrayantes, des folies aimables, et je veux choisir celles dont les prestiges sont riants et les erreurs consolantes.

Comment cet être morose, qui n'aperçoit sur la terre, que des méchants, et dans l'avenir que des malheurs, accuse-t-il de se laisser tromper par l'imagination celui qui se berce d'espérances flatteuses ? Tous deux s'abusent ; mais l'un souffre de ses erreurs, l'autre vit de ses illusions.

Ils ont des idées étranges, ces prétendus sages qui voient, dans les secours de l'imagination, la ressource des âmes faibles ! L'inquiétude, la tristesse, l'ennui, voilà les véritables signes de faiblesse. Il reçut une âme élevée celui qui, poursuivi par l'injustice, sourit encore à des illusions, et qui, pour échapper aux misères du monde réel, l'abandonne et fuit vers un monde idéal.

La sagesse ne dédaigne point une faculté brillante, et, pour goûter tous les plaisirs de l'imagination, il faut avoir une raison exercée. L'imagination ressemble tantôt à ces magiciennes qui transportaient sur des bords enchantés le héros objet de leur amour, tantôt à leurs ennemies qui multipliaient autour de lui les périls. Livrée à ses caprices, peut-être nous ferait-elle redouter mille maux chimériques, aussi féconde pour enfanter des tourments qu'elle est ingénieuse à créer des plaisirs. La raison, qui ne peut la suivre toujours, doit lui montrer quels sentiers le bonheur l'invite à parcourir.

La raison est nécessaire encore à l'instant où les chimères disparaissent. Cet instant nous afflige ; mais je serais dans la situation dont un rêve enchanteur me faisait goûter les délices, que je pourrais encore et désirer et m'attrister. Tout homme dont l'esprit est élevé, le coeur bon, s'est plu à supposer que, loin des sots, à l'abri des méchants, seul avec quelques amis, il vivait dans une contrée riante, séparée du reste du monde. Que ce rêve se réalise, demain l'asile paisible, ignoré, nous verra donner des regrets aux lieux que nous aurons quittés, et former des désirs pour échapper aux ennuis de la nouvelle patrie. Puisque notre sort changerait vainement, étudions l'art d'en adoucir les peines, apprenons à jouir de tous ses avantages, et qu'ils soient embellis par les heureux prestiges d'une imagination féconde.

Nos regrets naîtraient-ils de la rapidité avec laquelle les illusions disparaissent ? Eh quoi ! j'ai vu des riches et des grands dépouillés en un instant de leur fortune, de leur pouvoir, et je m'affligerais lorsqu'un songe s'évanouit pour moi ! Mais encore, ces infortunés ont perdu pour jamais les biens qui leur étaient si chers, et moi, je renouvelle à mon gré mes illusions et mes plaisirs.

Loin de sacrifier aucune de nos facultés, exerçons-les toutes ; et qu'elles se prêtent mutuellement des secours. Il faut, lorsqu'on avance dans la vie, que la raison acquière le calme de l'âge mûr ; mais que le coeur et l'imagination conservent encore des étincelles du feu de la jeunesse.

Cueille le Temps

Tu ne peux pas retenir le temps.
Il passe.
Il coule entre tes doigts
comme l'eau de la fontaine.
Il glisse dans ta main
comme le sable de la mer.
Tu ne peux rattraper le passé.
Il n'est plus.
Il s'en est allé
comme le couchant d'hier.
Il est disparu
comme un souvenir perdu.

Tu ne peux emprisonner le futur.
Il n'est pas encore.
Il viendra à son heure
comme le levant de demain.
Il te rejoindra
comme la vague qui s'approche du rivage.

Mais tu peux toujours cueillir le présent
comme un beau présent de Dieu.
Ce présent est comme un grand arbre :
il plonge ses profondes racines
dans ton passé tout plein
de souvenir et d'expérience,
comme une sagesse accumulée.

Et il lance ses longues branches
vers ton futur tout plein
de promesse et d'espérance,
comme un projet emballant.
Le présent est fait
de ton passé qui n'est plus
et de ton futur qui n'est pas encore.

Prends le temps qui t'est donné
à chaque instant qui passe.
Cueille-le précieusement
comme l'eau du ruisseau
qui t'est toujours disponible.

Ne gaspille pas ton temps,
c'est un cadeau de Dieu.
Ne passe pas ton temps
à courir après le temps.
Prends ton temps.
Ne dis pas : je n'ai pas le temps.
Dis plutôt : j'ai tout mon temps.
Ne sois pas avare de ton temps.
Donne de ton temps aux autres
comme Dieu te le donne à toi.
Ne cours pas tout le temps,
prends ton temps.
Et laisse au temps
le temps
de faire son temps.

Alors, tu gagneras du temps.
Et tu découvriras

que c'est beau et bon le temps,
que c'est plein de Dieu dedans.

La Cruche fissurée

Un vendeur d’eau se rend chaque matin à la rivière, remplit ses deux cruches et part vers la ville distribuer l’eau à ses clients. Fissurée, une des cruches perd son eau. Toute neuve, l’autre rapporte plus d’argent. La pauvre fissurée se sent inférieure.
Un matin, elle décide de se confier à son patron :
- Tu sais, je suis consciente de mes limites. Tu perds de l’argent à cause de moi, car je suis à moitié vide quand nous arrivons en ville. Pardonne mes faiblesses.

Le lendemain, en route vers la rivière, le patron interpelle sa cruche fissurée :
- Regarde sur le bord de la route !
- C’est joli, et plein de fleurs !
- C’est grâce à toi, réplique le patron. C’est toi qui, chaque matin, arroses le bas-côté de la route. J’ai acheté un paquet de graines de fleurs et je les ai semées le long du chemin. Et toi, sans le savoir et sans le vouloir, tu les arroses chaque jour. Ne l’oublie jamais : nous sommes tous un peu fissurés mais, si nous le lui demandons, Dieu sait faire des merveilles avec nos faiblesses.

Le Désir du Bonheur

Pour planter le décor, je commencerai par deux références très communes, deux bandes dessinées : "Les Aventures d'Astérix le Gaulois" et "Lucky Luke", plus précisément par la dernière image de chacun des albums. Si vous avez ces bandes dessinées en tête, et je pense que ce n'est pas trop difficile pour la plupart, vous savez que la même image clôt tous les épisodes de chaque série.
Du côté d'Astérix, c'est le banquet final, où s'expriment toute la joie de la victoire contre les Romains, le retour d'un voyage périlleux, les retrouvailles avec tous les habitants, à qui Astérix et Obélix ou d'autres peuvent raconter ce qu'ils ont découvert de la diversité du monde. Pour un temps, les querelles internes sont oubliées. La légende qui accompagne cette image est quelque chose du style : "Pour la première fois, un Romain est invité à participer à un de ces festins qui, traditionnellement, fêtent le retour de nos amis. De nos amis heureux et fiers, car ils réalisent que chaque voyage enrichit leur savoir et leur expérience" (Astérix chez les Helvètes). Cette fin affirme, de façon imagée, la perspective, consciente ou inconsciente, qui nous guide tous : que la fin soit un temps de joie, de retrouvailles et de réconciliation, d'harmonie.

Du côté de Lucky Luke, la dernière image est très différente. Elle représente immanquablement la chevauchée solitaire du cow-boy, vers le soleil couchant, dans un paysage semi-désertique. Cette dernière image est toujours accompagnée des paroles d'une chanson fredonnée Lucky Luke : "I'm a poor lonesome cow-boy and a long way from home... Je suis un pauvre cow-boy solitaire, loin de sa maison...". Ici pas de joie exubérante, même dans les dessins précédents qui sont la conclusion de l'histoire. Ces dessins disent seulement la satisfaction du travail accompli. Quant à la dernière image, s'en dégage, au moins telle que je la ressens, une sensation de mélancolie, de tristesse presque. Le terme du chemin (la maison) semble bien lointain, autant que le soleil vers où se dirige le cow-boy. Ici est exprimée l'insatisfaction que nous avons face à certaines situations qui pourtant semblaient nous apporter le bonheur le plus complet. Eh bien non !, la vie continue avec sa monotonie, le terme du chemin, la maison, le banquet final ne sont pas encore pour aujourd'hui. D'ailleurs, si vous relisez attentivement les Astérix, vous vous apercevrez que la fin n'est pas aussi parfaite que je l'ai décrite. La plupart du temps, un membre de la communauté ne participe pas à la fête. Souvent, c'est le barde, mais ce peut être aussi Astérix ou un autre. La réconciliation n'est pas totale, reste de la tristesse ou, plus grave, l'exclusion. Car si le barde n'est pas à la table, c'est parce qu'il a été attaché à un arbre. S'il ne participe pas aux chants, c'est parce qu'on l'a muselé.

Voilà ce que l'on peut tirer d'Astérix et de Lucky Luke ! En fait, je n'ai fait que relever dans ces deux séries, et il me semble qu'elles le montrent admirablement, deux aspects du bonheur. D'un côté, nous le souhaitons le plus complet au terme de chacune de nos entreprises, dans notre existence. De l'autre, quand nous le rencontrons, il se trouve confronté au temps qui, parce qu'il passe, risque d'emporter ce que nous avons eu souvent de la difficulté à faire advenir ; ou alors, notre bonheur reste marqué par notre égoïsme et oublie l'autre qui est à côté.

Sur cette base, prêtons maintenant attention à des oeuvres contemporaines, romans ou films. Quand ces oeuvres se terminent sur un bonheur, comment celui-ci est-il montré ? Ce qui prédomine, c'est la menace qui pèse sur le bonheur acquis, bonheur dès lors passager. L'affirmation d'un bonheur entier, même dans un avenir lointain, même dans une sphère intime, celle du couple ou de la famille, cette affirmation n'arrive pas à se faire jour ; ou alors seulement sous la forme d'une utopie, naïve ou monstrueuse. Utopie naïve quand l'happy end est plaquée artificiellement sur le film, quand elle nie l'intensité du drame qui s'est déroulé. Mais l'utopie peut être aussi monstrueuse, telle par exemple qu'elle se donne à lire dans le dernier roman de Michel Houellebecq, "Les particules élémentaires". Ce roman montre que la seule quête actuelle du bonheur est la recherche individualiste du plaisir dans la sexualité, et qu'elle ne peut déboucher que sur l'échec. La solution sera alors la suppression de l'humanité par elle-même, son remplacement par une nouvelle espèce, débarrassée de toute envie, de tout désir, espèce immortelle... et mortellement raisonnable. Le roman se termine sur cette phrase : "Ce livre est dédié à l'homme". En fait, il s'agit d'une épitaphe.

Pour ces auteurs, puisque le bonheur complet est impossible à réaliser, restent les petits instants d'amour, de paix, d'harmonie, de joie. Mais ces instants sont passagers, rien ne garantit leur pérennité. Le temps qui passe, la maladie, la mort, la dureté et l'indifférence de la société, le chômage, tout cela est le milieu dans lequel nous vivons nos instants de bonheur.

De plus, quand il est présent, ce bonheur n'a rien de l'explosion exubérante du banquet gaulois. On a l'impression que, parce qu'il est incertain, il se fait discret. Il n'ose pas se montrer aux autres, moins par égoïsme que par manque de confiance. Il ose à peine se montrer à lui-même.

Certaines oeuvres vont encore plus loin. Si le bonheur se fait incertain de lui-même et du futur, c'est parce qu'il est rendu fragile de l'intérieur, et pas seulement par des menaces extérieures. L'exemple le plus flagrant est celui de l'amour. J'ai été invité, la semaine dernière, à aller voir le spectacle du ballet de Maurice Béjart, intitulé "Le presbytère n'a rien perdu de son charme, ni le jardin de son éclat". Il a pour thème l'amour aujourd'hui, au temps du SIDA. Au milieu du spectacle, le personnage principal déclare : "Vous nous avez dit : faites l'amour, pas la guerre. Nous avons fait l'amour, pourquoi l'amour nous fait-il la guerre ?" Et le spectacle finira comme il a débuté : tous les danseurs sont étendus sur le sol, recouverts par un linceul. L'amour est perçu comme portant sa propre destruction.

On pourrait en dire autant du bonheur que la société propose sous la figure de la réussite sociale. Car en même temps, de par son évolution, la société détruit (du moins, certains le perçoivent ainsi) les moyens traditionnels de s'approcher de ce modèle de bonheur, ou plus encore de simplement s'intégrer : le travail, un lieu d'habitation comme véritable espace de sociabilité, les liens familiaux...

Un film, sorti il y a deux ans, nous raconte la faillite de ce bonheur promis, mais, en même temps, il nous ouvre à un regard positif, à l'espérance qu'un vrai bonheur est tout de même possible. Ce film, "Ni d'Eve ni d'Adam" de Jean-Pierre Civeyrac, raconte la dérive de Gilles, un adolescent de 14 ans, son exclusion progressive de la société : son exclusion du collège parce qu'il refuse de se plier aux règles, son renvoi de la maison par son père, excédé par les provocations de son fils. Gilles en est réduit à mendier. Seule, son amie Gabrielle reste auprès de lui. Mais, il ne la voit pas, enfermé qu'il est dans sa révolte. Après un malentendu, il doit fuir. Gabrielle le suit. Ils errent dans la campagne enneigée et solitaire. L'exclusion semble totale. Pourtant, c'est dans ce lieu que Gilles, petit à petit, va s'ouvrir, en acceptant l'amour que Gabrielle lui propose, et en le lui rendant. Gilles sourit pour la première fois. Le film se termine là. Mais le spectateur ne peut s'empêcher de penser que l'amour partagé avec Gabrielle va permettre à Gilles de revenir dans la société et de s'ouvrir aux autres. Car cet amour l'a fait sortir du cercle vicieux de l'exclusion et de l'enfermement.

Ce que, finalement, les oeuvres contemporaines nous montrent de l'air du temps, ce n'est pas que le bonheur est devenu impossible, ou qu'il est tellement incertain qu'il vaut mieux, par réalisme, se résigner à être malheureux. Elles nous montrent plutôt qu'il n'y a plus de modèle tout fait du bonheur vers lequel on puisse aller en toute sécurité. D'ailleurs y a-t-il jamais eu un temps où de tels modèles aient existé ? La situation actuelle nous présente seulement cette absence avec une lumière plus crue. C'est-à-dire qu'elle nous invite à être plus lucides, qu'elle nous force presque à l'être. Elle nous invite à entrer dans le chemin du bonheur par un engagement de toute notre personne, un engagement de tous les instants. Non pas dans une quête solitaire, mais en nous tournant vers les autres, en nous ouvrant à eux. Le chemin du bonheur est celui de la rencontre, pas celui du déjà-connu. Le bonheur ne se conquiert pas, il ne se construit pas à la force des poignets, mais il se reçoit.

Je parlais tout à l'heure des petits bonheurs, des bonheurs passagers. Se placer dans une dynamique de rencontre, c'est aller chercher au plus profond de ces instants la part de vérité et d'amour qu'ils peuvent nous donner - et cette vérité et cet amour ne sont ni petits ni passagers. C'est aussi être prêt à accueillir la nouveauté, à ne pas se fixer sur une impression, un sentiment, à ne pas vouloir les mettre en bocal.

Le bonheur passe par l'acceptation de la réalité, de notre non-maîtrise sur cette réalité. Il est le refus des illusions, que ce soit la nostalgie d'un temps heureux ou que ce soit l'utopie de pouvoir s'en sortir tout seul. L'incertitude, que nous ressentons parfois comme une menace, peut avoir pour autres noms humilité, ouverture aux autres et à la nouveauté.

Churchill et la Pénicilline

On raconte l’histoire d’un homme qui s'appelait Fleming, et qui était un pauvre fermier écossais. Un jour, alors qu'il tentait de gagner la vie de sa famille, il entendit un appel au secours provenant d'un marécage proche. Il laissa tomber ses outils, y courut et y trouva un jeune garçon enfoncé jusqu'à la taille dans le marécage, apeuré, criant et cherchant à se libérer. Le fermier sauva le jeune homme de ce qui aurait pu être une mort lente et cruelle.
Le lendemain, un attelage élégant se présenta à la ferme. Un noble, élégamment vêtu, en sortit et se présenta comme étant le père du garçon que le fermier avait aidé.
- Je veux vous récompenser, dit le noble. Vous avez sauvé la vie de mon fils.
- Non, je ne peux accepter de paiement pour ce que j'ai fait, répondit le fermier écossais.

A ce moment, le fils du fermier vint à la porte de la cabane.
- C'est votre fils, demanda le noble.
- Oui, répondit fièrement le fermier.
- Je vous propose un marché. Permettez-moi d'offrir à votre fils la même éducation qu'au mien. Si le fils ressemble au père, je suis sûr qu'il sera un homme duquel tous deux seront fiers.

Et le fermier accepta. Le fils du fermier Fleming suivit les cours des meilleures écoles et au final, fut diplômé de l'École de Médecine de l'Hôpital Sainte-Marie de Londres. Il continua jusqu'à être connu du monde entier. Le fameux Dr Alexander Fleming avait en effet découvert la pénicilline.

Des années plus tard, le fils du même noble qui avait été sauvé du marécage avait une pneumonie. Qui lui sauva la vie cette fois ? La pénicilline. Comment s'appelait le noble ? Sir Randolph Churchill. Qui était son fils ? Sir Winston Churchill.

Il s’agit bien sûr d’une légende, mais cette petite histoire nous rappelle les valeurs essentielles de l’amitié et de l’altruisme.

Même si ce n'est pas la journée internationale de l'amitié, envoie quand même ce message à tous ceux que tu considères comme tes amis. Il ne se passera rien si tu ne le fais pas. Mais si tu le fais, quelqu'un sourira grâce à toi.

Le Jardin des Bonheurs

TYLTYL. Qu'est-ce que ces gros messieurs qui s'amusent et mangent tant de bonnes choses ?

LA LUMIERE. Ce sont les plus gros Bonheurs de la Terre, ceux qu'on peut voir à l'oeil nu.

TYLTYL. Est-ce que l'on peut s'approcher ?

LA LUMIERE. Certainement. Ils ne sont pas méchants bien que vulgaires et, d'habitude, assez mal élevés.

MYTYL. Qu'ils ont de beaux gâteaux !...

TYLTYL. Qu'ils ont l'air contents et heureux !... Et ils crient ! et ils rient ! et ils chantent !... Je crois qu'ils nous ont vus...

LA LUMIERE. Ne crains rien, ils sont très accueillants... Ils vont probablement t'inviter à dîner... N'accepte pas, n'accepte rien, de peur d'oublier ta mission...

TYLTYL. Quoi ? Pas même un petit gâteau ? Ils ont l'air si bons, si frais, si bien glacés de sucre, ornés de fruits confits et débordants de crème !...

LA LUMIERE. Ils sont dangereux et briseraient ta volonté. Il faut savoir sacrifier quelque chose au devoir qu'on remplit. Refuse poliment mais avec fermeté. Les voici...

LE PLUS GROS DES BONHEURS. Bonjour, Tyltyl !...

TYLTYL. Vous me connaissez donc !... Qui êtes-vous ?...

LE GROS BONHEUR. Je suis le plus gros des Bonheurs, le Bonheur-d'être-riche, et je viens, au nom de mes frères, vous prier, vous et votre famille, d'honorer de votre présence notre repas sans fin. Vous vous trouverez au milieu de tout ce qu'il y a de mieux parmi les vrais et gros Bonheurs de cette Terre. Permettez que je vous présente les principaux d'entre eux. Voici mon gendre, le Bonheur-d'être-propriétaire, qui a le ventre en poire. Voici le Bonheur-de-la-vanité-satisfaite, dont le visage est si gracieusement bouffi. Voici le Bonheur-de-boire-quand-on-n'a-plus-soif et le Bonheur-de-manger-quand-on-n'a-plus-faim, qui ont les jambes en macaroni. Voici le Bonheur-de-ne-rien-savoir, qui est sourd, comme une limande, et le Bonheur-de-ne-rien-comprendre, qui est aveugle, comme une taupe. Voici le Bonheur-de-ne rien-faire et le Bonheur-de-dormir-plus-qu'il-n'est-

nécessaire, qui ont les mains en mie de pain et les yeux en gelée de pêche. Voici enfin le Rire-Epais qui est fendu jusqu'aux oreilles et auquel rien ne peut résister.

TYLTYL. Et celui-là, qui n'ose pas approcher et nous tourne le dos ?...

LE GROS BONHEUR. N'insistez pas, il est un peu gêné et n'est pas présentable à des enfants... Mais venez donc ! On recommence le festin... C'est la douzième fois depuis l'aurore. On n'attend plus que vous... Entendez-vous tous les convives qui vous réclament à grands cris ?... Je ne puis vous les présenter tous, ils sont extrêmement nombreux...  
Nous nous occupons sans cesse à ne rien faire... Nous n'avons pas une minute de repos... Il faut boire, il faut manger, il faut dormir. C'est extrêmement absorbant...

TYLTYL. Est-ce que c'est amusant ?

LE GROS BONHEUR. Mais oui... Il le faut bien, il n'y a pas autre chose sur cette Terre...

LA LUMIERE. Croyez-vous ?...

LE GROS BONHEUR. Quelle est cette jeune personne mal élevée ?...

LA LUMIERE. Tourne le Diamant, il est temps !...
(Tyltyl fait ce qu'ordonne la Lumière. Aussitôt la scène s'illumine d'une clarté ineffablement pure. [...] Les Gros Bonheurs s'agitent éperdument, cherchent à fuir, à se cacher dans les coins qu'ils espèrent plus sombres. Aussi la plupart se décident-ils à franchir, en désespoir de cause, le rideau menaçant qui, sur la droite, dans un angle, ferme la voûte de la caverne des Malheurs.

TYLTYL. Dieu qu'ils sont laids !... Où vont-ils ?...

LA LUMIERE. Ma foi, je crois qu'ils ont perdu la tête... Ils vont se réfugier chez les Malheurs où je crains fort qu'on ne les retienne définitivement...

TYLTYL. Oh ! le beau jardin, le beau jardin !... Où sommes-nous ?...

LA LUMIERE. Nous n'avons pas changé de place ; ce sont tes yeux qui ont changé de sphère... Nous voyons à présent la vérité des choses ; et nous allons apercevoir l'âme des Bonheurs qui supportent la clarté du Diamant.

TYLTYL. Que c'est beau !... Qu'il fait beau !... On se croirait en plein été... Tiens ! on dirait qu'on s'approche et qu'on va s'occuper de nous...

LA LUMIERE. Voici que s'avancent quelques Bonheurs aimables et curieux qui vont nous renseigner...

TYLTYL. Tu les connais ?...

LA LUMIERE. Oui, je les connais tous ; je viens souvent chez eux, sans qu'ils sachent qui je suis...

TYLTYL. Il y en a ! Il y en a !... Ils sortent de tous côtés !...

LA LUMIERE. Il y en avait beaucoup plus dans le temps. Les Gros Bonheurs leur ont fait bien du tort.

TYLTYL. C'est égal, il en reste pas mal...

LA LUMIERE. Tu en verras bien d'autres, à mesure que l'influence du Diamant se répandra parmi les jardins... On trouve sur la Terre beaucoup plus de Bonheurs qu'on ne croit ; mais la plupart des Hommes ne les découvrent point...

TYLTYL. En voici de petits qui s'avancent, courons à leur rencontre...

LA LUMIERE. C'est inutile ; ceux qui nous intéressent passeront par ici. Nous n'avons pas le temps de faire la connaissance de tous les autres...

TYLTYL. Qu'ils sont jolis, jolis !... D'où viennent-ils, qui sont-ils ?...

LA LUMIERE. Ce sont les Bonheurs des enfants...

TYLTYL. Est-ce qu'on peut leur parler ?...

LA LUMIERE. C'est inutile. Ils chantent, ils dansent, ils rient, mais ils ne parlent pas encore...

TYLTYL. Bonjour ! Bonjour !... Oh ! le gros, là, qui rit !... Qu'ils ont de belles joues, qu'ils ont de belles robes ! Ils sont tous riches ici ?...

LA LUMIERE. Mais non, ici comme partout, il y a bien plus de pauvres que de riches...

TYLTYL. Où sont les pauvres ?...

LA LUMIERE. On ne peut pas les distinguer... Le Bonheur d'un enfant est toujours revêtu de ce qu'il y a de plus beau sur Terre et dans les cieux.

TYLTYL. Je voudrais danser avec eux...

LA LUMIERE. C'est absolument impossible, nous n'avons pas le temps... Je vois qu'ils n'ont pas l'Oiseau Bleu... Du reste, ils sont pressés, tu vois, ils sont déjà passés... Eux non plus n'ont pas de temps à perdre, car l'enfance est très brève...

LE BONHEUR. Bonjour, Tyltyl !...

TYLTYL. Encore un qui me connaît !... On commence à me connaître un peu partout... Qui es-tu ?...

LE BONHEUR. Tu ne me reconnais pas ?... Je Parie que tu ne reconnais aucun de ceux qui sont ici ?...

TYLTYL. Mais non... Je ne sais pas... Je ne me rappelle pas vous avoir vus.

LE BONHEUR. Vous entendez ?... J'en étais sûr !... Il ne vous a jamais vus !... Mais, mon petit Tyltyl, tu ne connais que nous !... Nous sommes toujours autour de toi !... Nous mangeons, nous buvons, nous nous éveillons, nous respirons, nous vivons avec toi !..

TYLTYL. Oui, oui, parfaitement, je sais, je me rappelle... Mais je voudrais savoir comment on vous appelle...

LE BONHEUR. Je vois bien que tu ne sais rien... Je suis le chef des Bonheurs-de-ta-maison ; et tous ceux qui sont ici sont les autres Bonheurs qui t'habitent...

TYLTYL. Il y a donc des Bonheurs à la maison ?...

LE BONHEUR. Vous l'avez entendu !... S'il y a des Bonheurs dans ta maison !... Mais, petit malheureux, elle est pleine à faire sauter les portes et les fenêtres !... Nous rions, nous chantons, nous créons de la joie à refouler les murs, à soulever les toits ; nous avons beau faire, tu ne vois rien, tu n'entends rien... J'espère qu'à l'avenir tu seras un peu plus raisonnable... En attendant, tu vas serrer la main aux plus notables... Une fois rentré chez toi, tu les reconnaîtras ainsi plus facilement... Et puis, à la fin d'un beau jour, tu sauras les encourager d'un sourire, les remercier d'un mot aimable, car ils font vraiment tout ce qu'ils peuvent pour te rendre la vie légère et délicieuse... Moi d'abord, ton serviteur, le Bonheur-de-se-bien-porter... Je ne suis pas le plus joli, mais le plus sérieux... Tu me reconnaîtras ?... Voici le Bonheur-de-l'air-pur qui est à peu près transparent... Voici le Bonheur-d'aimer-ses-parents, qui est vêtu de gris et toujours un peu triste, parce qu'on ne le regarde jamais... Voici le Bonheur-du-ciel-bleu, qui est naturellement vêtu de bleu ; et le Bonheur-de-la-forêt qui, non moins naturellement, est habillé de vert, et que tu reverras chaque fois que tu te mettras à la fenêtre... Voici encore le bon Bonheur-des-heures-de-soleil qui est couleur de diamant, et celui du printemps qui est d'émeraude folle...

TYLTYL. Et vous êtes aussi beaux tous les jours ?...

LE BONHEUR. Mais oui, c'est tous les jours dimanche, dans toutes les maisons, quand on ouvre les yeux... Et puis, quand vient le soir, voici le Bonheur-des-couchers-de-soleil, qui est plus beau que tous les rois du monde ; et que suit le Bonheur-de-voir-se-lever-les-étoiles, doré comme un dieu d'autrefois... Puis, quand il fait mauvais, voici le Bonheur-de-la-pluie qui est couvert de perles, et le Bonheur-du-feu-d'hiver qui ouvre aux mains gelées son beau manteau de pourpre... Et je ne parle pas du meilleur de tous, parce qu'il est presque frère des Grandes Joies limpides que vous verrez bientôt, et qui est le Bonheur-des-pensées-innocentes, le plus clair d'entre nous... Et puis, voici encore... Mais vraiment, ils sont trop !... Nous n'en finirons pas, et je dois prévenir d'abord les Grandes Joies qui sont là-haut, au fond, près des portes du ciel, et ne savent pas encore que vous êtes arrivés... Je vais leur dépêcher le Bonheur-de-courir-nu-pieds-dans-la-rosée, qui est le plus agile... Va !...

TYLTYL. Qu'est-ce que c'est que ce sauvage ?

LE BONHEUR. Bon ! C'est encore le Plaisir-d'être-insupportable qui s'est échappé de la caverne des Malheurs. On ne sait où l'enfermer. Il s'évade de partout, et les Malheurs eux-mêmes ne veulent plus le garder.

TYLTYL. Qu'est-ce qu'il a ? Il est un peu fou ?

LA LUMIERE. Je ne sais. Il paraît que c'est ainsi que tu es toi-même lorsque tu n'es pas sage.

LE BONHEUR. Voici que le petit Bonheur-de-courir-nu-pieds-dans-la-rosée a prévenu les Grandes Joies qui s'avancent vers nous.

TYLTYL. Qu'elles sont belles !... Pourquoi ne rient-elles pas ?... Ne sont-elles pas heureuses ?...

LA LUMIERE. Ce n'est pas quand on rit qu'on est le plus heureux...

TYLTYL. Qui sont-elles ?...

LE BONHEUR. Ce sont les Grandes Joies...

TYLTYL. Tu sais leurs noms ?

LE BONHEUR. Naturellement, nous jouons souvent avec elles... Voici d'abord : devant les autres, la grande Joie-d'être-juste, qui sourit chaque fois qu'une injustice est réparée - je suis trop jeune, je ne l'ai pas encore vu sourire. Derrière elle, c'est la Joie-d'être-bonne, qui est la plus heureuse, mais la plus triste ; et qu'on a bien du mal à empêcher d'aller chez les Malheurs qu'elle voudrait consoler. A droite, c'est la Joie-du-travail-accompli à côté de la Joie-de-penser. Ensuite, c'est la Joie-de-comprendre qui cherche toujours son frère, le Bonheur-de-ne-rien-comprendre...

TYLTYL. Mais je l'ai vu, son frère !... Il est allé chez les Malheurs avec les Gros Bonheurs...

LE BONHEUR. J'en étais sûr !... Il a tourné, de mauvaises fréquentations l'ont entièrement perverti... Mais n'en parle pas à sa soeur. Elle voudrait aller le chercher et nous y perdrions une des plus belles joies... Voici encore, parmi les plus grandes, la Joie-de-voir-ce-qui-est-beau, qui ajoute chaque jour quelques rayons à la lumière qui règne ici...

TYLTYL. Et là, au loin, au loin, dans les nuages d'or, celle que j'ai peine à voir en me dressant tant que je peux sur la pointe des pieds ?...

LE BONHEUR. C'est la grande Joie-d'aimer... Mais tu auras beau faire, tu es bien trop petit pour la voir tout entière...

TYLTYL. Et là-bas, tout au fond, celles qui sont voilées et ne s'approchent pas ?...

LE BONHEUR. Ce sont elles que les Hommes ne connaissent pas encore...

TYLTYL. Que nous veulent les autres ?... Pourquoi s'écartent-elles ?...

LE BONHEUR. C'est devant une Joie nouvelle qui s'avance, peut-être la plus pure que nous ayons ici...

TYLTYL. Qui est-ce ?...

LE BONHEUR. Tu ne la reconnais pas encore ?... Mais regarde donc mieux, ouvre donc tes deux yeux jusqu'au coeur de ton âme !... Elle t'a vu, elle t'a vu !... Elle accourt en te tendant les bras !... C'est la Joie de ta mère, c'est la Joie-sans-égale-de-l'amour-maternel !...

Lettre d'un mourant!

Si pour un instant Dieu oubliait que je suis une marionnette en chiffon, et qu’il m’offre un morceau de vie, je profiterais de ce temps le plus possible.
Je suppose que je ne dirais pas tout ce que je pense, mais en définitif je penserais tout ce que je dis.

Je donnerais une valeur aux choses, pas pour ce qu’elles valent, mais pour ce qu’elles signifient.

Je dormirais peu, je rêverais plus. Je crois que chaque minute passée les yeux fermés représente soixante secondes en moins de lumière.

Je marcherais quand les autres s’arrêtent, je me réveillerais quand les autres dorment.

Si Dieu m’offraient un morceau de vie, je m’habillerais simplement, me déshabillerais sous le soleil, en laissant à nu non seulement mon corps, mais aussi mon âme.

Je prouverais aux hommes combien ils se trompent en pensant qu’on ne tombe plus amoureux en vieillissant, et qu’ils ne savent pas qu’on vieillit lorsqu’on cesse de tomber amoureux.

Je donnerais des ailes à un enfant, mais je le laisserais apprendre à voler seul.

J’enseignerais aux vieux que la mort ne vient pas avec l’âge, mais avec l’oubli.

J’ai appris tant de choses de vous, vous les hommes...

J’ai appris que tout le monde veut vivre au sommet de la montagne, sans savoir que le véritable bonheur réside dans la manière de l’escalader.

J’ai appris que quand un nouveau-né serre fort de son petit poing, pour la première fois, la main de son père, il le retient pour toujours.

J’ai appris qu’un homme n’a le droit d’en regarder un autre de haut que pour l’aider à se lever.

J’ai appris tant de choses de vous, malheureusement elles ne me serviront plus à grand-chose, car lorsqu’on me rangera dans ce coffre, je serai malheureusement mort.

Dis toujours ce que tu sens, et fais ce que tu penses.

Si je savais que je te vois dormir aujourd’hui pour la dernière fois, je t’embrasserais très fort et je prierais le Seigneur pour pouvoir être le gardien de ton âme.

Si je savais que ce sont les dernières minutes où je te vois, je te dirais « je t’aime », sans présumer bêtement que tu le sais déjà.

Il y a toujours un lendemain et la vie nous donne une autre occasion de faire bien des choses, mais si jamais je me trompe et que je n’ai plus que ce jour, j’aimerais te dire combien je t’aime et que je ne t’oublierai jamais.

Le lendemain n’est garanti à personne, qu’il soit jeune ou vieux.

Aujourd’hui peut être le dernier jour où tu vois ceux que tu aimes.

N’attends pas, fais-le aujourd’hui, car si demain ne vient pas, tu regretteras sûrement de n’avoir pas pris le temps d’un sourire, d’une caresse, d’un baiser, car tu étais trop occupé pour pouvoir faire plaisir.

Garde près de toi ceux que tu aimes, dis-leur à l’oreille combien tu as besoin d’eux, aime-les et traite-les bien, prends le temps de leur dire « je regrette », « pardonne-moi », « s’il te plaît », « merci » et tous les mots d’amour que tu connais.

Personne ne se souviendra de toi pour tes pensées secrètes. Demande au Seigneur la force et la sagesse de les exprimer.

Montre à tes amis et aux êtres chers combien ils sont importants pour toi.

Noa Noa

J'étais bien loin de ces prisons, les maisons européennes. Une case maorie n'exile, ne retranche point l'individu de la vie, de l'espace, de l'infini.
Cependant, je me sentais là bien seul. De part et d'autre, les habitants du district et moi, nous nous observions, et la distance entre nous restait entière.

Dès le surlendemain j'avais épuisé mes provisions. Que faire ? Je m'étais imaginé qu'avec de l'argent je trouverais tout le nécessaire de la vie. Erreur ! c'est à la nature qu'il faut s'adresser pour vivre et elle est riche et elle est généreuse : elle ne refuse rien à qui va lui demander sa part des trésors qu'elle garde dans ses réserves, sur les arbres, dans la montagne, dans la mer. Mais il faut savoir grimper aux arbres élevés, aller dans la montagne et en revenir chargé de fardeaux pesants, prendre le poisson, plonger, arracher dans le fond de la mer le coquillage solidement attaché au caillou.

J'étais donc, moi, l'homme civilisé, inférieur, pour l'instant, aux sauvages vivant heureux autour de moi, dans un lieu où l'argent, qui ne vient pas de la nature, ne peut servir à l'acquisition des biens essentiels que la nature produit ; et comme, l'estomac vide, je songeais tristement à ma situation, j'aperçus un indigène qui gesticulait vers moi en criant. Les gestes, très expressifs, traduisaient la parole et je compris : mon voisin m'invitait à dîner. Mais j'eus honte. D'un signe de tête je refusai. Quelques minutes après, une petite fille déposait sur le seuil de ma porte, sans rien dire, quelques aliments proprement entourés de feuilles fraîches cueillies, puis se retirait. J'avais faim ; silencieusement aussi j'acceptai. Un peu plus tard, l'homme passa devant ma case et, me souriant, sans s'arrêter, me dit sur le ton interrogatif ce seul mot : « Paia ? ». Je devinai : « Es-tu satisfait ? »

Ce fut, entre ces sauvages et moi, le commencement de l'apprivoisement réciproque. Sauvages ! Ce mot me venait inévitablement sur les lèvres quand je considérais ces êtres noirs aux dents de cannibales.

Déjà pourtant je commençais à comprendre leur grâce réelle. Cette petite tête brune aux yeux tranquilles, par terre, sous des touffes de larges feuilles de giromons, ce petit enfant qui m'étudiait à mon insu et s'enfuit quand mon regard rencontra le sien... Comme eux pour moi, j'étais pour eux un objet d'observation, l'inconnu, celui qui ne sait ni la langue ni les usages, ni même l'industrie la plus initiale, la plus naturelle de la vie. Comme eux pour moi, j'étais pour eux le « Sauvage ». Et c'est moi qui avais tort, peut-être.

Etre Jeune

La jeunesse n'est pas une période de la vie,
elle est un état d'esprit, un effet de la volonté,
une qualité de l'imagination, une intensité émotive,
une victoire du courage sur la timidité,
du goût de l'aventure sur l'amour du confort.
On ne devient pas vieux pour avoir
vécu un certain nombre d'années ;
on devient vieux parce qu'on a déserté son idéal.
Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l'âme.
Les préoccupations, les doutes, les craintes et les désespoirs
sont les ennemis qui, lentement, nous font pencher vers la terre
et devenir poussière avant la mort.

Jeune est celui qui s'étonne et s'émerveille. Il demande,
comme l'enfant insatiable. Et après ?
Il défie les évènements et trouve la joie au jeu de la vie.

Vous êtes aussi jeune que votre foi. Aussi vieux que votre doute.
Aussi jeune que votre confiance en vous-même
aussi jeune que votre espoir. Aussi vieux que votre abattement.

Vous resterez jeune tant que vous serez réceptif.
Réceptif à ce qui est beau, bon et grand.
Réceptif aux messages de la nature, de l'homme et de l'infini.

Si un jour votre coeur allait être mordu
par le pessimisme et rongé par le cynisme,
puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.

Jésus et l'enfant

Lorsque les bergers s'en furent allés et que la quiétude fut revenue, l'enfant de la crèche leva sa tête et regarda vers la porte entrebâillée. Un jeune garçon timide se tenait là... tremblant et apeuré.
- Approche, lui dit Jésus. Pourquoi as-tu si peur ?
- Je n'ose... je n'ai rien à te donner, répondit le garçon.
- J'aimerais tant que tu me fasses un cadeau, dit le nouveau-né.
Le petit étranger rougit de honte.

- Je n'ai vraiment rien... rien ne m'appartient ; si j'avais quelque chose, je te l'offrirais... regarde.
Et en fouillant dans les poches de son pantalon rapiécé, il retira une vieille lame de couteau rouillée qu'il avait trouvée.
- C'est tout ce que j'ai, si tu la veux, je te la donne.
- Non, rétorqua Jésus, garde-la. Je voudrais tout autre chose de toi. J'aimerais que tu me fasses trois cadeaux.
- Je veux bien, dit l'enfant, mais que puis-je pour toi ?

- Offre-moi le dernier de tes dessins.
Le garçon, tout embarrassé, rougit. Il s'approcha de la crèche et, pour empêcher Marie et Joseph de l'entendre, il chuchota dans l'oreille de l'enfant Jésus :
- Je ne peux pas... mon dessin est trop moche... personne ne veut le regarder !
- Justement, dit l'enfant dans la crèche, c'est pour cela que je le veux... Tu dois toujours m'offrir ce que les autres rejettent et ce qui ne leur plaît pas en toi.

Ensuite, poursuivit le nouveau-né, je voudrais que tu me donnes ton assiette.
- Mais je l'ai cassée ce matin ! bégaya le garçon.
- C'est pour cela que je la veux... Tu dois toujours m'offrir ce qui est brisé dans ta vie, je veux le recoller...

Et maintenant, insista Jésus, répète-moi la réponse que tu as donnée à tes parents quand ils t'ont demandé comment tu avais cassé ton assiette... Le visage du garçon s'assombrit, il baissa la tête honteusement et, tristement, il murmura :
- Je leur ai menti... J'ai dit que l'assiette m'avait glissé des mains par inadvertance ; mais ce n'était pas vrai... J'étais en colère et j'ai poussé furieusement mon assiette de la table, elle est tombée sur le carrelage et elle s'est brisée !

- C'est ce que je voulais t'entendre dire ! dit Jésus. Donne-moi toujours ce qu'il y a de méchant dans ta vie, tes mensonges, tes calomnies, tes lâchetés et tes cruautés. Je veux t'en décharger... Tu n'en as pas besoin... Je veux te rendre heureux et sache que je te pardonnerai toujours tes fautes.

Et en l'embrassant pour le remercier de ces trois cadeaux, Jésus ajouta :
- Maintenant que tu connais le chemin de mon Coeur, j'aimerais tant que tu viennes me voir tous les jours...

Le Miroir

Jamais vous ne pourrez vous voir vous-même dans un miroir. Un miroir peut être utile à votre toilette, voire indispensable, mais ce n'est pas dans un miroir que vous trouverez la révélation de vous-même. Vous ne pouvez pas vous regarder priant dans un miroir, vous ne pouvez pas vous voir comprenant dans un miroir. Votre vie profonde, celle par laquelle vous vous transformez vous-même, c'est une vie qui s'accomplit dans un regard vers l'autre.
Dès que le regard revient vers soi, tout l'émerveillement reflue et devient impossible. Quand on s'émerveille, c'est qu'on ne se regarde pas. Quand on prie, c'est qu'on est tourné vers un autre ; quand on aime vraiment, c'est qu'on est enraciné dans l'intimité d'un être aimé. Il est donc absolument impossible de se voir dans un miroir autrement que comme une caricature si l'on prétendait y trouver son secret.

La vie profonde échappe à la réflexion du miroir ; elle ne peut se connaître que dans un autre et pour lui. Quand vous vous oubliez parce que vous êtes devant un paysage qui vous ravit, ou devant une oeuvre d'art qui vous coupe le souffle, ou devant une pensée qui vous illumine, ou devant un sourire d'enfant qui vous émeut, vous sentez bien que vous existez, et c'est même à ces moments-là que votre existence prend tout son relief, mais vous le sentez d'autant plus fort que justement l'événement vous détourne de vous-même. C'est parce que vous ne vous regardez pas que vous vous voyez réellement et spirituellement, en regardant l'autre et en vous perdant en lui. C'est cela le miracle de la connaissance authentique. Dans le mouvement de libération où nous sortons de nous-mêmes, où nous sommes suspendus à un autre, nous éprouvons toute la valeur et toute la puissance de notre existence...

Dans ce regard vers l'autre, nous naissons à nous-mêmes.

Sermon sur l'Ambition

La félicité demande deux choses : pouvoir ce qu'on veut, vouloir ce qu'il faut. Il est bien plus nécessaire à la félicité véritable d'avoir une volonté bien réglée que d'avoir une puissance bien étendue. Car que peut servir la puissance à une volonté déréglée, sinon qu'étant misérable en voulant le mal, elle le devient encore plus en l'exécutant ? C'est donc le dernier des aveuglements, avant que notre volonté soit bien ordonnée, de désirer une puissance qui se retournera contre nous-mêmes, et sera fatale à notre bonheur, parcequ'elle sera funeste à notre vertu.
Je crois que vous voyez maintenant quelle sorte de puissance nous devons désirer durant cette vie : puissance pour régler nos moeurs, pour modérer nos passions, pour nous composer selon Dieu ; puissance sur nous-mêmes, puissance contre nous-mêmes, ou plutôt, dit Saint Augustin, puissance pour nous-mêmes contre nous-mêmes . Ô puissance peu enviée ! et toutefois c'est la véritable.

En exercant la puissance sur les autres, on la perd souvent sur soi-même. Vivez donc content de ce que vous êtes, et surtout que le désir de faire du bien ne vous fasse pas désirer une condition plus relevée. C'est l'appât ordinaire des ambitieux.

Par conséquent, Chrétiens, sans soupirer ardemment après une plus grande puissance, songeons à rendre bon compte de tout le pouvoir que Dieu nous confie. Un fleuve, pour faire du bien, n'a que faire de passer ses bords ni d'inonder la campagne ; en coulant paisiblement dans son lit, il ne laisse pas d'arroser la terre et de présenter ses eaux aux peuples pour la commodité publique. Ainsi, sans nous mettre en peine de nous déborder par des pensées ambitieuses, tâchons de nous étendre bien loin par des sentiments de bonté ; et, dans des emplois bornés, ayons une charité infinie. Telle doit être l'ambition du Chrétien, qui, méprisant la fortune, se rit de ses vaines promesses, et n'appréhende pas ses revers.

Le Mot

Braves gens, prenez garde aux choses que vous dites !
Tout peut sortir d'un mot qu'en passant vous perdîtes.
TOUT, la haine et le deuil ! Et ne m'objectez pas
Que vos amis sont sûrs et que vous parlez bas.
Ecoutez bien ceci :

                              Tête-à-tête, en pantoufle,
Portes closes, chez vous, sans un témoin qui souffle,
Vous dites à l'oreille du plus mystérieux
De vos amis de coeur ou si vous aimez mieux,
Vous murmurez tout seul, croyant presque vous taire,
Dans le fond d'une cave à trente pieds sous terre,
Un mot désagréable à quelque individu.

Ce Mot - que vous croyez que l'on n'a pas entendu,
Que vous disiez si bas dans un lieu sourd et sombre -
Court à peine lâché, part, bondit, sort de l'ombre;
Tenez, il est dehors ! Il connaît son chemin,
Il marche, il a deux pieds, un bâton à la main,
De bons souliers ferrés, un passeport en règle ;
Au besoin, il prendrait des ailes, comme l'aigle !
Il vous échappe, il fuit, rien ne l'arrêtera ;
Il suit le quai, franchit la place, et cætera
Passe l'eau sans bateau dans la saison des crues,
Et va, tout à travers un dédale de rues,
Droit chez le citoyen dont vous avez parlé.
Il sait le numéro, l'étage ; il a la clé,

Il monte l'escalier, ouvre la porte, passe, entre, arrive
Et railleur, regardant l'homme en face dit :
« Me voilà ! Je sors de la bouche d'un tel. »

Et c'est fait. Vous avez un ennemi mortel.

La Seringue a tué le rire.....

Plus d'une fois j'ai pensé atteindre la rive, chaque fois je suis retombé ; sur mon bras droit est tatouée une seringue.
Mon esprit est marqué.
Combien d'années ont passé depuis que j'ai, mon sac de couchage sous le bras, fermé la porte de ma maison, depuis que j'ai fumé ma première pipe de hachisch ? Quatre, cinq ?
Je ne veux pas y penser ! Je veux oublier !

Quelques amis ont essayé de m'aider, puis sont repartis. Que pouvaient-ils faire ? Je ne vois pas la lourde porte de ma prison ni les barreaux à ma fenêtre. Quelque part dehors, dans Oslo qui se réveille après un long hiver, mon fils et ma femme m'attendent.

Je rêve ! Des images défilent devant mes yeux, des souvenirs... Paris, l'Afrique, le hachisch, puis, en relief, une seringue, Istamboul, l'opium, Téhéran, l'héroïne...
Tout est vague !
Une seringue à mort lente !
Ai-je vingt et un ans ou un siècle ?
La seringue a tué le rire.

La prison ne m'a pas changé. Souvent j'y ai séjourné, puis je suis reparti, de ville en ville, de pays en pays, pour fuir l'obsession. J'ai tenté avec violence de toucher la rive sans jamais y parvenir. Un jour je suis retourné à la maison, les bras percés, et lentement j'ai guéri. C'est très loin.

Le brouillard se dispersait, je suis reparti, mes vieilles bottes aux pieds, retrouver les amis de la dernière heure.
Les amis ? Non, la seringue !
J'ai renié mes amis. J'ai renié jusqu'à l'idée de l'amour.
J'ai renié la vie. J'ai vécu frileux et caché, sans lever la tête, une seringue dans la poche. Des jours, des années !

Puis le soleil délicatement est venu sur mon couvre-lit à la clinique. Les semaines ont passé, j'ai refait mes premiers pas, le voile se levait mais des périodes sont restées obscures, puis j'ai pu rentrer chez moi quelques heures, avant de repartir.
J'avais été expulsé !

La route, un cahier de vers dans la poche, un livre de Nerval, les nuits dans les villes étrangères... sans fin... Dans un parc d'Oslo, j'ai rencontré une jeune fille merveilleuse avec un enfant.

La veille de notre mariage j'ai été arrêté une fois de plus pour possession illégale de stupéfiants. Les journées passent, les semaines aussi.
Dehors on m'attend.
Deux fois par semaine elle vient me voir dix minutes, un geôlier me conduit au parloir...
Encore une fois je vais essayer, je ne suis pas seul, et je lui dirai : Voilà, cette fois j'y arriverai !

Combien d'années ont passé ?
J'aimerais que cette lettre soit publiée. Si d'autres peuvent ainsi éviter cette voie, tout n'aura pas été inutile.

La véritable amitié est pure.
Elle ne recherche aucune faveur en retour.
Elle élève celui qui la donne.
La véritable amitié est généreuse.
Elle est plus forte que tous les préjugés.
Elle anoblit celui qui la donne.

La véritable amitié est fidèle.
Elle n’est pas altérée par le temps.
Elle honore celui qui la donne.

La véritable amitié est  tenace.
Elle est faite de loyauté et de franchise.
Elle grandit celui qui la donne.

La véritable amitié est magnanime.
Elle  ne pose aucune condition.
Elle embellit celui qui la donne.

La véritable amitié est absolue.
Elle n’est jamais donnée par miettes.
Elle fait honneur à celui qui la donne.

La véritable amitié est spontanée.
Elle ne fait l’objet d’aucun marchandage.
Elle récompense celui qui la donne.

La véritable amitié est sincère.
Elle ne pose pas de conditions.
Elle enrichit celui qui la donne.

Quand j’étais petit, j’adorais le cirque, et ce que j’aimais par dessus-tout, au cirque, c’étaient les animaux.

L’éléphant en particulier me fascinait ; comme je l’appris par la suite, c’était l’animal préféré de tous les enfants.

Pendant son numéro, l’énorme bête exhibait un poids, une taille et une force extraordinaires…
Mais toute de suite après et jusqu’à la représentation suivante, l’éléphant restait toujours attaché à un petit pieu fiché en terre, par une chaîne qui retenait l’une de ses pattes prisonnière.

Or ce pieu n’était qu’un minuscule morceau de bois à peine enfoncé de quelques centimètres dans le sol.
Et bien que la chaîne fut épaisse et résistante, il me semblait évident qu’un animal capable de déraciner un arbre devait facilement pouvoir se libérer et s’en aller.
Le mystère reste entier à mes yeux : "Alors, qu’est-ce qui le retient ? Pourquoi ne s’échappe-t-il pas ?"

A cinq ou six ans, j’avais encore une confiance absolue dans la science des adultes.
J’interrogeais donc un maître, un père ou un oncle sur le mystère du pachyderme.
L’un d’eux m’expliqua que l’éléphant ne s’échappait pas parce qu’il était dressé.
Je posais alors la question qui tombe sous le sens : « S’il est dressé, pourquoi l’enchaîne-t-on ? »
Je ne me rappelle pas qu’on m’ait fait une réponse cohérente.

Le temps passant, j’oubliais le mystère de l’éléphant et de son pieu, ne m’en souvenant que lorsque je rencontrais d’autres personnes qui un jour, elles aussi, s’étaient posé la même question.

Il y a quelques années, j’eus la chance de tomber sur quelqu’un d’assez savant pour connaître la réponse :
"L’éléphant du cirque ne s’échappe pas parce que, dès son plus jeune âge, il a été attaché à un pieu semblable."

Je fermais les yeux et j’imaginai l’éléphant nouveau-né sans défense, attaché à ce piquet.
Je suis sûr qu’à ce moment l’éléphanteau a poussé, tiré et transpiré pour essayer de se libérer, mais que, le piquet étant trop solide pour lui, il n’y est pas arrivé malgré tous ses efforts.

Je l’imaginais qui s’endormait épuisé et, le lendemain, essayait à nouveau, et le surlendemain… et tous les jours suivants…
jusqu’à ce qu’un jour, un jour terrible pour son histoire, l’animal finisse par accepter son impuissance et se résigner à son sort.

Cet énorme et puissant pachyderme que nous voyons au cirque ne s’échappe pas, le pauvre, parce qu’il croit en être incapable.
Il garde le souvenir gravé de l’impuissance qui fut la sienne peu après sa naissance.
Et le pire, c’est que jamais il n’a sérieusement remis en question ce souvenir.
Jamais, jamais il n’a tenté d’éprouver à nouveau sa force…

Nous allons de par le monde attachés à des centaines de pieux qui nous retirent une partie de notre liberté.
Nous vivons avec l’idée que « nous ne pouvons pas » faire des tas de choses, pour la simple raison qu’une fois, il y a bien longtemps, quand nous étions petits, nous avons essayé et n’avons pas réussi.
Alors nous avons fait la même chose que l’éléphant, et nous avons gravé ce message dans notre mémoire :
"Je ne peux pas, je n’en suis pas capable et jamais je n’en serai capable."

Nous avons grandi en portant ce message que nous nous sommes imposé à nous-même, et c’est pourquoi nous n’avons plus jamais essayé de nous libérer de ce pieu.
Nous vivons conditionnés par le souvenir de celui qui n’existe plus, qui ne fut pas capable.

La seule façon pour toi de savoir si tu peux y arriver, c’est d’essayer à nouveau en y mettant tout ton cœur…
TOUT ton cœur ! »

Il était une fois un vieil homme qui vivait dans un petit village.
Bien que pauvre, il était envié par tous car il possédait un magnifique cheval blanc. Même le roi enviait ce trésor.
On n'avait jamais vu de tel cheval, tant par sa splendeur, sa majesté que par sa force.
Les gens offraient des fortunes pour cette monture, mais le vieil homme refusa toujours de le vendre :
- « Ce cheval n'est pas un cheval, pour moi », disait-il.
« Il compte pour moi comme une personne. Comment pourrait-on vendre une personne ?
Il compte pour moi comme un ami, pas comme un animal que je possède. Comment pourrait-on vendre un ami ? »

L'homme était pauvre et la tentation était grande, mais jamais il ne vendit le cheval.

Un matin, il constata que le cheval n'était plus dans son écurie. Tout le village vint le voir :
- « Vieux fou, » se moquèrent-ils, « Nous t'avions dit qu'un jour quelqu'un volerait ton cheval.
Nous t'avions prévenu que tu serais volé.
Toi, si pauvre, comment as-tu pu garder sous ta protection un animal si précieux ?
Tu aurais mieux fait de le vendre. Tu aurais pu en tirer le prix que tu voulais. Aucune somme n'aurait été trop importante.
Maintenant le cheval est parti, et c'est une mauvaise chose qui t'arrive.

Le vieil homme répondit : - « Ne parlez pas trop vite. Dites seulement que le cheval n'est pas dans l'écurie.
C'est tout ce qu'on sait, le reste n'est que jugements. Est-ce une mauvaise chose pour moi, ou non ?
Comment pouvez-vous savoir ? Comment pouvez-vous juger ? »

Les gens protestèrent : - « Ne nous prend pas pour des imbéciles !
Nous ne sommes peut être pas philosophes, mais il n'y pas matière à philosopher ici.
Le simple fait que ton cheval ne soit plus là constitue une mauvaise chose. »

Le vieil homme parla de nouveau :
- « Tout ce que je sais, c'est que l'écurie est vide et que mon cheval est parti. Je ne sais rien de plus.
Qu'il s'agisse d'une mauvaise chose ou d'une bonne chose, je ne peux pas le dire.

Nous ne voyons qu'un fragment des choses. Qui peut dire ce qui va arriver ensuite ? »

Les gens du village rirent et pensèrent que le vieil homme était fou.
Ils avaient toujours pensé qu'il était imbécile, car, s'il ne l'était pas, il aurait vendu le cheval et vivrait des revenus de cette vente.
Au lieu de cela, sa vie était celle d'un pauvre bûcheron, le vieil homme était encore obligé de couper du bois de chauffe, de le traîner à travers la forêt et le vendre. Il vivait au jour le jour, dans la misère et la pauvreté.
Il avait désormais prouvé qu'il était vraiment fou.

Quinze jours plus tard, le cheval revint. Il n'avait pas été volé, il s'était seulement enfui dans la forêt.
Non seulement il était revenu, mais il ramenait une douzaine de chevaux sauvages avec lui.

Une fois encore, les gens s'assemblèrent autour du bûcheron et lui dirent :
- « Vieil homme, tu avais raison et nous avions tord.
Ce que nous pensions être une mauvaise chose s'est révélé être une bonne chose. S'il te plaît, Pardonne-nous. »

L'homme répondit : - « Encore une fois, vous allez trop loin.
Dites seulement que le cheval est revenu et qu'une douzaine de chevaux l'accompagnaient, mais ne jugez pas.
Comment pouvez-vous savoir s'il s'agit d'une bonne chose ou non ?
Vous ne voyez qu'un fragment des choses. A moins que vous sachiez toute l'histoire, comment pouvez-vous juger ?
Vous ne lisez qu'une page d'un livre. Comment pouvez-vous juger le livre en entier ?
Vous ne lisez qu'un mot d'une phrase. Comment pouvez-vous comprendre la phrase entière ?
La vie est si vaste, et pourtant vous jugez tout de la vie sur une page ou un mot.
Tout ce que vous avez vu n'est un fragment des choses !
Ne dites donc pas qu'il s'agit d'une bonne chose. Personne ne le sait.
Je me contente de ce que je sais et je ne me tracasse pas de ce que je ne sais pas. »

- « Peut-être le vieil homme a-t'il raison » se dirent-ils entre eux. Ils n'en dirent pas beaucoup plus.
Cependant, au fond d'eux-mêmes, ils étaient persuadés qu'il avait tort.

Ils savaient qu'il s'agissait d'une bonne chose.
Une douzaine de chevaux sauvages étaient arrivés avec le cheval blanc.
Avec un peu de travail, ces animaux pourraient être domestiqués, entraînés et vendus pour beaucoup d'argent.

Le vieil homme avait un fils, un fils unique.
Le jeune homme commença à domestiquer les chevaux sauvages.
Quelques jours plus tard, il tomba d'un des chevaux et se cassa les deux jambes.

Une fois encore, les villageois s'assemblèrent autour du vieil homme et émirent leurs jugements.
- « Tu avais raison » dirent-ils. « Tu nous as prouvé que tu avais raison.
La venue des douze chevaux n'était pas une bonne chose. C'en était une mauvaise.
Ton fils unique s'est cassé les jambes, et maintenant, à ta vieillesse, tu n'auras personne pour t'aider.
Tu es maintenant plus pauvre que jamais. »

Le vieil homme parla encore : - « Vous êtes vraiment obsédés par le jugement.
N'allez pas si loin. Dites seulement que mon fils s'est cassé les jambes.
Qui sait s'il s'agit d'une bonne chose ou d'une mauvaise chose ? Personne ne le sait.
Nous ne connaissons que des fragments des choses. La vie vient de cette façon, par fragments. »

Il arriva alors que, quelques semaines plus tard, le pays s'engagea dans une guerre contre un pays voisin.
Tous les jeunes hommes du village furent réquisitionnés, sauf le fils du vieil homme, parce qu’il était blessé.
Une fois encore les gens se rassemblèrent autour du vieil homme, pleurant et se lamentant parce que leurs fils étaient partis à la guerre et avaient peu de chances d'en revenir.
L'ennemi était fort et la guerre serait une sévère défaite. Ils ne reverraient jamais leurs fils.
- « Tu avais raison, vieil homme, » gémirent-ils. « Dieu sait que tu as raison. Tout cela le prouve.
L'accident de ton fils était une bonne chose. Ses jambes sont peut être cassées, mais, au moins, il est avec toi.

Le vieil homme répondit une fois de plus :
- « C'est vraiment impossible de discuter avec vous. Vous n'arrêtez pas de tirer des conclusions.
Alors que personne ne sait rien. Dites seulement : nos fils sont partis à la guerre, et le tien non.

Personne ne sait si c'est une bonne chose ou une mauvaise chose.
Personne n'est assez sage pour le savoir.
Dieu seul le sait. »

Un jour, un homme revenant du travail très tard, fatigué et agacé trouva son fils de 5 ans, à l’entrée de la porte.

- "Papa, je peux te poser une question ?"
- "Qu'est-ce que c'est ?" répondit l’homme.
- "Papa, combien tu gagnes par heure ?"
- "Ce n’est pas ton problème ... Pourquoi une question pareille ?" répondit l’homme, d’une façon agressive.
- "Je veux juste savoir. S'il te plaît, combien tu gagnes par heure?"
- "Tu sais quoi ? Je gagne 12 € par heure !"
- "Ah !..." répondit le garçon, avec sa tête vers le bas.
- "Papa, prête-moi seulement 6 €..."

Le père était furieux : "C’est pour cette raison que tu demandais cela ? ...
Penses-tu que c’est comme ça que tu peux obtenir de l’argent pour acheter des jouets ? Vite au lit dans ta chambre !
Je travaille durement chaque jour pour de tels enfantillages ?"

Le garçon restant silencieux, entre dans sa chambre et ferme la porte...

L’homme assis devient de plus en plus nerveux sur les questions de l'enfant.
"Comment ose-t-il poser ce genre de questions juste pour gagner de l'argent ?"

Une heure plus tard, l'homme se ressaisit et se dit :
"Peut-être qu’il avait vraiment besoin d'acheter quelque chose avec ces 6 € et après tout ce n’est pas dans ses habitudes."

L’homme alla à la chambre du gamin et ouvrit la porte.
- "Tu dors, mon fils ?" demanda l’homme ...
- "Non papa, je suis éveillé», répondit le gamin...
- "Je pense que j’ai été trop dur avec toi mon fils... J’ai eu une journée très dure, à tel enseigne que je me suis déchargé sur toi.
Voici les 6 € que tu as demandé."
Le petit tout souriant s'écria : - "Oh, merci papa!"
L’homme a vu que le gamin avait déjà de l'argent, et commença à se fâcher de nouveau.
Le garçon comptait son argent doucement, puis regarda son père.
- "Pourquoi voulais-tu plus d'argent si tu en avais déjà ?"
- "Papa, c'est parce que je n'en avais pas assez.", répondit le gamin.
"Papa, maintenant j’ai 12 €. Puis-je acheter une heure de ton temps ? ...
S'il te plaît, arrive demain une heure avant à la maison ...
J'aimerais dîner avec toi."

Le père a été brisé.
Il a mis ses bras autour de l’enfant et a demandé pardon...
C'est juste un petit rappel à tous ceux qui travaillent dur dans la vie...
Nous ne devons pas la laisser filer entre les doigts sans avoir passé un temps, ou une partie de ce temps avec ceux qui en ont vraiment le besoin, ceux qui sont proches de notre cœur.

N'oubliez pas de partager ces 12 € (la valeur de votre temps) avec quelqu'un que vous aimez.

Si on meurt demain, la société pour laquelle nous travaillons, pourrait facilement nous remplacer dans les prochaines heures.

Mais la famille et les amis que nous avons laissés, eux, ne peuvent pas...

Deux anges s'arrêtèrent pour passer la nuit dans la maison d'une famille aisée.
La famille était méchante et refusa que les anges demeurent dans la chambre d'amis de la maison.
À la place, ils laissèrent les anges dormir dans une petite pièce située dans le sous-sol froid.
Durant le temps qu'ils faisaient leur lit sur le sol dur, le plus âgé des anges aperçut un trou dans le mur et le répara.

Quand le plus jeune des anges demanda : - "Pourquoi ?"
Le plus âgé des anges répliqua : - "Les choses ne sont pas toujours ce qu'elles paraissent".

La nuit suivante, les deux anges arrivèrent pour se reposer dans une maison où les gens étaient vraiment pauvres, mais où le fermier et sa femme étaient très hospitaliers.
Après avoir partagé le peu de nourriture qu'ils avaient, le couple laissa les anges dormir dans leur lit pour qu'ils aient une bonne nuit de sommeil.
Lorsque le soleil se leva le lendemain matin, les anges trouvèrent le fermier et sa femme en larmes.
Leur unique vache, de laquelle le lait était une bénédiction, gisait morte sur le sol.

Le plus jeune des anges était furieux et demanda au plus âgé des anges comment il avait pu laisser faire cela ?
- "La première famille avait tout et tu l'as aidée en réparant un trou dans leur mur au sous-sol", accusa l'ange.
"La deuxième famille avait peu, mais était disposée à tout partager, et tu as laissé sa vache mourir."
- "Les choses ne sont pas toujours comme elles paraissent", répliqua le plus âgé des anges.
"Quand nous sommes restés dans le sous-sol de la maison de la première famille, je me suis aperçu qu'il y avait de l'or dans le trou du mur.
Le propriétaire était tellement rempli de haine et qu'il ne voulait
pas partager sa fortune, j'ai bouché le trou afin qu'il ne retrouve plus cet or.
Et, la nuit dernière, lorsque nous étions endormis dans la chambre du fermier, l'ange de la mort venait chercher la femme du fermier.
J'ai négocié avec lui et je lui ai donné l'unique vache du fermier à la place."

Moralité : Les choses ne sont pas toujours ce qu'elles paraissent.
Quelques fois, c'est exactement ce qui arrive lorsque les choses ne tournent pas de la façon dont on voudrait qu'elles tournent.
Si vous , vous n'avez qu'à croire que chaque mauvaise tournure des choses est à votre avantage.
Il se peut que vous ne vous en rendiez pas compte au début, jusqu'au jour où vous vous apercevrez qu'elles étaient effectivement à votre avantage....

Le Violoniste incognito
LA SITUATION


À Washington DC, dans une station de métro un matin de janvier 2007, un homme avec un violon joua six pièces de Bach, pendant environ 45 minutes.

Durant ce temps, approximativement 2 000 personnes ont passé à travers cette station pour se diriger vers leur travail.

Après environ 3 minutes, un homme d’un certain âge a remarqué le musicien et a ralenti le pas pendant quelques seconds avant de s’empresser sur son chemin.

Environ 4 minutes plus tard, le violoniste a reçu son premier dollar d'une femme qui lui a lancé sans même s’arrêter.    

À 6 minutes, un jeune homme s’est appuyé contre le mur pour l’écouter, puis a regardé sa montre et s’est remis à marcher.

À 10 minutes, un garçon de 3 ans s’est arrêté, mais sa mère le tira derrière elle en hâte.
L’enfant s'est arrêté pour regarder le violoniste encore une fois, mais sa mère le poussa à continuer à marcher, mais sa tête resta retournée tout le temps.

Cette même action s’est reproduite par plusieurs autres enfants, et chaque parent — sans exception – força leurs enfants de se dépêcher.

À 45 minutes, le musicien jouait encore.

Seulement six personnes s’étaient arrêtées pour l’écouter quelques minutes et environ 20 personnes ont donné de l’argent en continuant à marcher.

Le musicien a récolté un total de 32$ pour ses efforts.

Après une heure, il a fini de jouer et le silence revint.
Personne ne l’a remarqué, personne ne l’a applaudi et personne ne l’a reconnu.

Ce violoniste était Joshua Bell, un des meilleurs musiciens au monde.
Il a joué une des pièces les plus complexes jamais écrites avec son violon d’une valeur de 3,5 millions de dollars.
Deux jours auparavant, Joshua Bell avait joué à guichets fermés dans un théâtre de Boston, où les sièges se vendaient en moyenne 100 $ chacun pour s'asseoir et l’écouter jouer la même musique.
Cette histoire vraie de Joshua Bell jouant incognito dans une station de métro de Washington, a été organisée par le Washington Post et faisait partie d’une expérience sociale sur la perception, le goût et les priorités.

Cette expérience a relevé plusieurs questions :
Dans un environnement commun, à une heure inappropriée, percevons-nous la beauté ?
Si oui, est-ce que nous nous arrêtons pour l’apprécier ?
Reconnaissons-nous le talent dans un contexte inattendu ?

Une conclusion possible tirée de cette expérience pourrait être :  
Si nous n'avons pas un moment pour arrêter et écouter un des meilleurs musiciens au monde, jouant une des plus belles musiques jamais écrites, avec un des instruments les plus magnifiques jamais fabriqués…
Combien d'autres choses nous échappent lorsque nous nous précipitons dans la vie ?

Discours pour la Liberté Charlie Chaplin
Extrait du film « Le Dictateur » (1940), un discours visionnaire et toujours d'actualité !!! :

« Je suis désolé, mais je ne veux pas être empereur, ce n’est pas mon affaire
Je ne veux ni conquérir, ni diriger personne
Je voudrais aider tout le monde dans la mesure du possible : juifs, chrétiens, païens, blancs et noirs...
Nous voudrions tous nous aider si nous le pouvions, les êtres humains sont ainsi faits
Nous voulons donner le bonheur à notre prochain, pas lui donner le malheur
Nous ne voulons pas haïr, ni humilier personne
Chacun de nous a sa place et notre terre est bien assez riche, elle peut nourrir tous les êtres humains
Nous pouvons tous avoir une vie belle et libre mais nous l’avons oublié
L’envie a empoisonné l’esprit des hommes, a barricadé le monde avec la haine, nous a fait sombrer dans la misère et les effusions de sang
Nous avons développé la vitesse pour nous enfermer en nous-mêmes
Les machines qui nous apportent l’abondance nous laissent dans l’insatisfaction
Notre savoir nous a fait devenir cyniques
Nous sommes inhumains à force d’intelligence, nous pensons beaucoup trop et nous ne ressentons pas assez
Nous sommes trop mécanisés et nous manquons d’humanité
Nous sommes trop cultivés et nous manquons de tendresse et de gentillesse
Sans ces qualités humaines, la vie n’est plus que violence et tout est perdu
Les avions, la radio nous ont rapprochés les uns des autres, ces inventions ne trouveront leur vrai sens que dans la bonté de l’être humain, que dans la fraternité, l’amitié et l’unité de tous les hommes
En ce moment même, ma voix atteint des millions de gens à travers le monde, des millions d’hommes, de femmes, d’enfants désespérés, victimes d’un système qui torture les faibles et emprisonne des innocents
Je dis à tous ceux qui m’entendent : Ne désespérez pas ! Le malheur qui est sur nous n’est que le produit éphémère de l’habilité, de l’amertume de ceux qui ont peur des progrès qu’accomplit l’Humanité
Mais la haine finira par disparaître et les dictateurs mourront, et le pouvoir qu’ils avaient pris aux peuples va retourner aux peuples. Et tant que des hommes mourront pour elle, la liberté ne pourra pas périr

Soldats, ne vous donnez pas à ces brutes, à une minorité :
- qui vous méprise et qui fait de vous des esclaves,
- enrégimente toute votre vie et qui vous dit tout ce qu’il faut faire et ce qu’il faut penser,
- qui vous dirige, vous manœuvre, se sert de vous comme chair à canons et qui vous traite comme du bétail
Ne donnez pas votre vie à ces êtres inhumains, ces hommes-machines avec une machine à la place de la tête et une machine dans le cœur
Vous n’êtes pas des machines ! Vous n’êtes pas des esclaves !
Vous êtes des hommes, des hommes avec tout l’amour du monde dans le cœur.
Vous n’avez pas de haine, sinon pour ce qui est inhumain, ce qui n’est pas fait d’amour
Soldats ne vous battez pas pour l’esclavage mais pour la liberté
Il est écrit dans l’Evangile selon Saint Luc « Le Royaume de Dieu est dans l’être humain », pas dans un seul humain ni dans un groupe humain, mais dans TOUS les humains, mais EN VOUS, en vous le peuple qui avez le pouvoir : le pouvoir de créer les machines, le pouvoir de créer le bonheur
Vous, le peuple, vous avez le pouvoir : le pouvoir de rendre la vie belle et libre, le pouvoir de faire de cette vie une merveilleuse aventure
Alors au nom même de la Démocratie, utilisons ce pouvoir
Il faut tous nous unir, il faut tous nous battre pour un monde nouveau, un monde humain qui donnera à chacun l’occasion de travailler, qui apportera un avenir à la jeunesse et à la vieillesse la sécurité
Ces brutes vous ont promis toutes ces choses pour que vous leur donniez le pouvoir : ils mentaient
Ils n’ont pas tenu leurs merveilleuses promesses : jamais ils ne le feront
Les dictateurs s’affranchissent en prenant le pouvoir mais ils font un esclave du peuple
Alors, il faut nous battre pour accomplir toutes leurs promesses
Il faut nous battre pour libérer le monde, pour renverser les frontières et les barrières raciales, pour en finir avec l’avidité, avec la haine et l’intolérance
Il faut nous battre pour construire un monde de raison, un monde où la science et le progrès mèneront tous les hommes vers le bonheur
Soldats, au nom de la Démocratie, unissons-nous tous ! »
- "Hannah, est-ce que tu m’entends ? Où que tu sois, lève les yeux ! Lève les yeux, Hannah !"
Les nuages se dissipent ! Le soleil perce ! Nous émergeons des ténèbres pour trouver la lumière !
Nous pénétrons dans un monde nouveau, un monde meilleur, où les hommes domineront leur cupidité, leur haine et leur brutalité.
- "Lève les yeux, Hannah !"
L’âme de l’homme a reçu des ailes et enfin elle commence à voler. Elle vole vers l’arc-en-ciel, vers la lumière de l’espoir.
- "Lève les yeux, Hannah ! Lève les yeux !"